Días de playa

Con este frío polar que me tiene las manos como chupones, hoy voy a hablaros, si consigo teclear sin que se me caigan los dedos a pedazos, de mis últimos años de playa.

Una es de secano, como ya sabéis, pero en mi infancia y adolescencia había visitado la playa casi todos los veranos, acompañada de mis padres o mis tíos. Por aquél entonces aún me gustaba, el solecito, la no existencia de protectores solares (nos poníamos crema de zanahoria y  aceite de limón….), el agüita, el llegar a casa después del día de playa con la comida ya preparada, y salir luego a ver los puestos de los hippies y comprar pendientes, pulseras…. Vamos una vida ideal de la muerte.

Pero cuando te reproduces y tienes que ir a la playa con churumbeles, la cosa cambia, máxime si tienes un marido que odia el mar, el sol y todo lo que ello acarrea.

La última vez que estos piececitos que ahora tengo helados pisaron la playa fue antes de comprar la farmacia, cuando la hipoteca aún no pendía sobre nuestras cabezas. Por entonces Consuelo contaba 8 añitos, el mediano 6 y el pequeño 4. Nos íbamos a La Manga porque una amiga tenía allí un apartamento y nosotros nos íbamos a un aparthotel cercano para pasar las vacaciones juntos. Os haré notar el pequeño detalle de que ella también había parido por partida triple, así que disponíamos de 6 churumbeles, la mayor de los cuales era Consuelo.

Si en algún momento habéis pensado que unas vacaciones en la playa son lo más relajante del mundo mundial, aqui estoy yo para desmentirlo. Mis días playeros transcurrían de la siguiente forma:

A eso de las 8 de la mañana, procuraba despertarme para poder desayunar tranquila en la terraza antes de que las fieras salieran de la cama. Craso error: siempre se despertaban y tenía que empezar a preparar colacaos y galletas procurando que no armaran mucho ruido, porque el padre por aquel entonces sufría insomnio y se había dormido muy tarde. Así que gritando en silencio (!!!) desayunábamos y nos disponíamos a prepararnos para un idílico día de playa, no sin antes embadurnarnos de protector solar del 50, del que se extiende de puta pena, que parece que te estás enyesando. Imaginad lo que es echar crema a tres anguilas escurridizas, todos deseando ir a la playa rápido y que termines pronto. Cuando acababa con los tres, empezaba a echarme yo, pero claro, como el esposo estaba durmiendo, tenía que confiar en uno de ellos para que me extendiera la crema en la espalda. Así luego tenía el quemado a rayas, por las partes que no habían dado crema, rojo, y por lo demás blanco. Precioso.

Después de pertrecharnos con bolsas y bolsas de juguetes, palas, cubos, sombrilla, silla de vigilante de la playa (porque ni pensar en tumbarme), y por supuesto, zumos y galletas para alimentar un regimiento, a eso de las 11 conseguíamos salir del piso para llegar a la playa donde ya me estaba esperando mi amiga con su tropa.

Observad que digo mi amiga y no mis amigos, porque su esposo adorado también se quedaba trabajando (ejem) en el piso y bajaba más tarde.

Así que ahí estábamos, cuatro ojos para 6 fieras. De pie en la orilla o, como mucho sentaditas en la silla, con lo cual te ponías morena solamente por delante, porque ni hablar de tumbarte o darte la vuelta para que te diera el sol en la espalda.

A eso de la una bajaba su marido, todo relajado y nos preguntaba si queríamos que se los llevara un ratito al agua, para que descansáramos. Evidentemente, decíamos que sí, y nos tumbábamos cinco minutos. Entonces nos daba por mirar al mar y veíamos al marido flotando felizmente mientras los chiquillos estaban desperdigados a su bola. Empezaba una sesión de gritos y llamadas para agruparlos porque llegaba la hora de comer y aún querrían bañarse en la piscina.

Podéis imaginar lo que supone recoger los trastos de playa de 6 niños, esparcidos en un radio de 50 metros cuadrados, y controlando que los susodichos no se volvieran a meter al agua porque si no, no habría quién los sacara. Cuando al cabo de media hora teníamos todo recogido y a los muchachos controlados, salía el padre de las criaturas del agua,  y no decía con cara de extrañado: «¿pero es que os vais ya?, uy, pues yo me quedo un ratito para secarme, ahora voy».

Dando saltitos por la arena ardiente, y maldiciendo en silencio a todo el género masculino, nos encaminábamos a la piscina, donde había que duchar a los seis para quitarles la arena. A todo esto, se nos habían hecho las dos de la tarde, y no tardaba en asomar por el balcón mi santo, diciéndonos que ya estaba la comida hecha (la playa no le gusta, así que ejercía de cocinero oficial).

Tras varios intentos de sacar a los renacuajos de la piscina, conseguíamos subir al piso, cambiarles el bañador por uno seco, poner la mesa y sentarlos a comer, mientras nuestro estómago rugía y nos abalanzábamos sobre cualquier patata o aceituna que hubiera a la vista.

Cuando terminaban de comer, los sentábamos frente a la tele, para ver si podíamos comer nosotros tranquilos, que ya eran las cuatro de la tarde e iba siendo hora…

Tras la siesta obligada, vuelta a empezar, tarde de playa, con nueva extensión de protector solar, (que a esas alturas, en vez de crema yo estaba para que me dieran los Santos Óleos), sesión tardía de piscina y llegada al piso para comenzar a ducharlos, todo ello amenizado con la cantinela: «¿cuándo cenamos, cuándo cenamos, cuándo cenamos?». Para cuando yo me quería duchar, todas las toallas estaban ya chorreando y el piso tenía más arena que el desierto del Sahara. Menos mal que una vez cenados se acostaban y así vuelta a empezar al día siguiente con la misma historia.

Como comprenderéis, cuando pasaba la semana  de vacaciones, yo llegaba a casa derrotada, odiando la playa a muerte, y agradeciendo infinitamente que viviéramos en un sitio de secano. Además de aguantar  al santo diciendo todo el día: «Ves, si ya te lo decía yo, si donde mejor se está es en el campo, qué playa ni qué playa….»

Así que cuando se nos acabaron las vacaciones por culpa del hipotecón, casi me alegré, porque ya no habría que pisar la playa en muuuuuuchos años, aunque ahora que ya son mayorcitos, igual no está  tan mal. Pero me temo que aún pasará tiempo hasta que podamos permitirnos unas vacaciones en toda regla, así que cuando me entre el mono de vacaciones, sólo tengo que recordar mis veranos pasados en La Manga, y se me pasará, seguro.